oito e vinte da manhã, e ainda não dormi.
é melhor começar a pensar numa desculpa
para só ír trabalhar às 2 da tarde...
o despertador começou a tocar e
torna-se mais irritante do que nos outros
dias.
a gata observa-me do puff desconfiada.
voltou a dormir. sortuda!
vivo numa sociedade tão democrática
que ninguém respeita o meu horário
aleatório de sono.
a hipocrisia é tão grande que lhe
chamam 40 horas semanais e recusam
chamar-lhe 8 horas diárias. nem me
importava que fossem 45 desde que fossem
flexiveis.
acho que é melhor ír às finanças colectar-me
como profissional liberal
e vender a alma ao fisco.